Cantando a sorte

Cheio de ginga, embalava a noite.

Não tinha vintém.

Fez do violão o seu preço.

E com o instrumento transformara sua feiura em adereço.

Trocava as melodias pelo copo cheio.

Filho de ogum com iemanjá,

Alimentava-se de crenças sem pestanejar.

Açambarcava as almas das solteiras e os anéis das casadas.

Após dez copos virados da branca que rasgava a garganta,

Mais treze canções interpretadas,

Sentia no corpo o arrepio das almas que o açoitavam.

Pegavam-no pela calça puída.

Ele escorregava por debaixo da mesa.

As palmas dos convivas corriam por todos os lados.

Despedia-se do boteco puxado por uma força invisível.

Não eram pessoas, eram seres de outro mundo.

Logo seu corpo se transubstanciava em lobo.

Subia no morro e começava a uivar para a noite.

Eis que acordava as casas ao redor.

Os habitantes já arrumavam o maior quiproquó:

‘Véio bêbado tem dó!’