A cena do crime estava
crua. Sangue esparramado pelo chão e paredes. Alguns vestígios, mas ainda pouco
a se compreender. Pedaços de gente espalhados por todos os cantos. Carne
fresca: pensava o delegado. A cada crime, com mais frieza, era capaz de sentir.
Aquele velho vasculhador de indícios não distinguia as gentes da rua dos
encastelados doutores de tribunais. Afinal, todos serviriam de alimentos aos
vermes. Eis que as portas do lugar se fecharam e um barulho de triturador se
pôs a ocupar o vazio da cena. Os investigadores, junto com o velho delegado,
foram moídos.
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